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层浓重的白雾。他拖着那个装了几件换洗衣服和一把廉价剃须刀的旧行李箱，鞋底敲击在橡胶地毯上，发出沉闷而单调的钝响。 他没有再回头看费格。 因为没有必要。那个老管家会一直站在安检口外面，像一尊精准、冷漠、永不磨损的灰色大理石雕像，直到目送这架航班彻底滑入纽约阴沉的云霄。然后他会转过身，开着那辆连转弯角度都精确到毫米的黑色轿车，重新折返回那座正在法律和债务的暴风雪中分崩解体、寸寸腐烂的长岛大宅。 费格说得对。阿纳纳斯比拜瑞家的任何人都幸运。 他是一个外来者。一个携带着满身泥泞、案底与谎言闯入剧场的流窜犯。他被当成了抹布，被当成了替罪羊，被当成了用来在最后一刻扔给警方和媒体的完美祭品。可正因如此，当这出写满了□□、谋杀与侵占的豪门歌剧终于迎来它...